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Répétitions… Jouer mes partitions… Je voudrais tellement t’écrire… Mais.. Pourquoi écrire quand le cœur ne bat que pour survivre à ses joies et peines.. pourquoi nourrir l’autre des miettes de l’âme ; pourquoi te murmurer tout bas nos secrets, pourquoi...

Enfermée dans son silence Comme le livre qui ne se lit plus Jonchant le chevet de son lit, Délaissé aux poussières Et à toutes ces petites choses De la vie Qui déradent le (mot) vivant... Elle se dit dans l’Ailleurs Dans lequel, se trouve Ne regrette...

Une page blanche se matérialise dans l’imaginaire, devient le territoire du rêve, le silence formé de bruits colorés de l’univers, mon arc-en-ciel… J’écris pour émietter le tout blanc en pluie de couleurs sensuelles qui somnolent au fond de vous. J’écris...

Le temps s’arrête sur le pallier de son cœur Épingle sa posture et la fige dans l’esquisse, C’est la femme de ses rêves Peut-être non pas des siens, elle y reste Une, pin-up, tendance du siècle… Son paravent aiguisant sa femme parfaite L'auparavant de...

Une couleur brode son existence, tisse en elle l’histoire de ses maux, glorifie ses joies et chansonne ses amours. En dérive, elle se croit. En marge de leur quotidien, embarquée sur le désert des offrandes pour des dieux nés de ses douleurs. Elle prie...

De granulé de rires s’interposent sur les pages de ma vie. J’y entrevois une silhouette, ton ombre larmoyant sur les coins des feuilles. Les pétales de roses que je cultive restent tels quels, imprégnés de rosée hivernale, glaciale perturbant les lignes...

Le vide de la citadelle de La Belle au bois dormant me revient comme un refrain d’une vieille chanson populaire et ma Sittelle pépie entre temps, cassant l’élan de ma solitude… (A)vide.. une rengaine… Peut-être, est encore consciente, en vi(d)e… Si telle...

Poésie & Crise On parle régulièrement de crise de la poésie. Les études et les statistiques sont nombreuses, (in)contestables et révèlent une histoire de la poésie entichée de crises succinctes qui sont à la fois semblables et distinctes : « L'opinion...

U ne musique incomprise s’accroche à moi, y trouve son refuge… Sur les routes des souvenirs, là-bas, quelques étreintes d’âme se racontent parfois. Il me reste le reste d’une histoire condensée en brouillard épais, humide et bruyant. L’agrément de mon...

Se soumettre à l’Isme et cacher son visage narratif. ...être ce sous-maître|se soumettre lié au signe de l’apocalypse du féminin... Ce dernier ne m'appartient même pas... En femme un peu bohème, je pleure mes tendinites langagières répétitives. Que sais-je...