Bribes poétiques en vrac
Enfermée dans son silence
Comme le livre qui ne se lit plus
Jonchant le chevet de son lit,
Délaissé aux poussières
Et à toutes ces petites choses
De la vie
Qui déradent le (mot) vivant...
Elle se dit dans l’Ailleurs
Dans lequel, se trouve
Ne regrette plus rien
La tombe n’est plus loin
De ton manuscrit...
♥♥♥
Une prière ne se dit pas
Elle se murmure ici et là
Entre nous et au-delà
De nos amours...
♥♥♥
Tourner la page sur les barrages de l’insuffisance, et décorer les hauts de ses portes...
Il neige déjà et son corps se glace dans la solitude.
Il neige déjà sur les steppes de sa vie, rien ne se passe et ce rien ne lui fait plus peur.
Elle déguste les regards des hommes qui s’attardent sur ses contours puis craque une allumette pour brûler une cigarette et voir dans les fumées qui s’en échappent les fantômes de ses fantasmes…
Une femme écrasant son ombre, sans fortune mais son charme s’apprêtant à forclore…
♥♥♥
Il tourne la page sur leur histoire, elle n’est plus là…
Habillée des chagrins de son homme, elle porte encore sur son dos les traces de son esclavage.
♥♥♥
Domptée comme une tigresse sauvage, attachée par les laisses de son amour à un homme qui ne l’aime point…
Cette femme-là pleure dans les esquisses d'un créateur nonchalant qui reste dans son monde et la délaisse sur ses planches originales en faim de lui…
9 octobre 2010 à 18h46