Top articles
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La Poupée
C ertains murmures déchirent le coeur et l'éloignent de la vie. Tu m'étouffes et emplis mon silence de tes cris. Tes susurres comme tes bonjours ne sont plus que des moments hypocrites que tu offres à cette femme qui t'écoutait religieusement... Je suis...
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(D)Écrire en femme
Comme une blessure, je crache du sang en mots rouges qui interrogent l’Horizon et infectent le Néant de ce « supplément d’âme » apparent… Une belle plume, dit-on, s’écrase dans le temps, sur les joues pâles des feuilles des rosiers sauvages. Une ivresse...
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Méduse ou la poétique du serpent
Somptueux silence gouverne les entrailles de l’Histoire, où l’espoir fredonne encore les balbutiements d’Orphée… Mort fait dans l’âme Morphée, elle cantonne les fresques poétiques en quelques breuvages sauvages et opinants… Quelques chagrins macèrent...
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Rien vous parle
J’arrange les cheveux en Cheval de Troie et y cache mes souvenirs. En ennemis futiles de ce corps meurtri, Remémorer me fait mal… Je ne suis pas sadique, j’explore l’état frénétique de mon être. Seriez-vous là quand mes chandelles battent en retrait....
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Signer la pétition pour elle
Quelques drôles historiettes s’écrivent sur le net et se remémorent… Quelques fresques, loin d’être chevaleresques des misogynes, se dessinent biaisées par le défaire des féministes… Besoin d’écrire pour contourner l’idiotie et de ne point m'endormir...
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Ivresse livresque
Errance de (dys)faire... Quelle (im)pertinence... Surfaire... Pour mieux faire.. De l'audience... Entre le livre et moi demeure l’émoi Une étreinte brûlante ficelée de soyeux souvenirs Faire, surfaire, affaire, malfaire, se faire... L’ivresse livresque...
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Point de vue microscopique
Recueillir les amas des écumes de nos habitudes et les transplanter dans le virtuel narratif, une tâche bien subjective qui ne tient à cœur. Cueillir les fleurs de nos rêves qui déshabillent le regard de son arrogance, voilà les laisses que je réserve...
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Le paravent
Le temps s’arrête sur le pallier de son cœur Épingle sa posture et la fige dans l’esquisse, C’est la femme de ses rêves Peut-être non pas des siens, elle y reste Une, pin-up, tendance du siècle… Son paravent aiguisant sa femme parfaite L'auparavant de...
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Oxymore
Le silence fouette le corps. Il en fait des cors où souffle le Vent de l’hiver. Le silence m’escroque à tort, il lapide mes souhaits dans les casinos des pays éphémères cousus de mots… Il sonne à sa manière phallocratique la traîtrise des femmes d’antan....
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Carapace du temps
S ur le vieux canapé De tous les temps Le Sopha de Crébillon, Je me lasse dans l’espace Narratif du vivant, Et bois en petites doses Les gorgées de poison Que tu m’imposes. En osmose avec le silence, Je mâche les histoires et Les idées qui tourmentent...
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Musique de soi
U ne musique incomprise s’accroche à moi, y trouve son refuge… Sur les routes des souvenirs, là-bas, quelques étreintes d’âme se racontent parfois. Il me reste le reste d’une histoire condensée en brouillard épais, humide et bruyant. L’agrément de mon...
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L'oiseau bleu
L’oiseau de bonheur s’insurgeait sur le bateau de l’ancien temps de la parenté sélective. L’oiseau bleu se meurt au cœur de la fille battue. Ce n’est point utile de faire bouillir la marmite avec les fleurs de ses rêves... On mangera quoi demain, demanda...
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On~de
Le fil de lumière se tresse en poussières de soie, mon étoffe étincelante n’est que la nébuleuse de Désirs Le fil rouge se tord dans l’espace, il trace les lignes de ma vie. Le fil rouge que tu vois est mon ombre, ne me suis plus, tu risques de perdre...
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Tr(o)ubles
La constance des douleurs me fait peur. Comme les griffes du chat mal élevé, elle sillonne mon cœur. Une troublante habitude fascine mes écrits, les imprègne de l’étrangeté et de l'amertume. En poussières de fées enchantées, j'embellis mon hamac perdu...
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Le storytelling du je
Le storytelling du je tel qu’il se définit : je de savoir, je de mémoire et je de pouvoir. Le signe se raconte depuis l’éternité, le magma cognitif façonne les je transcendantaux qui s’épuisent dans le recyclage et le remaniement de ce qui les (dé)construit....
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Féerie du muguet
Tinter les clochettes des fées ; les brins de muguets fleurissent ici et là, dans les recoins du dessin enfantin que je vous livre ce premier mai verdoyant de l’année … et des poussières. Il ramasse les fleurs blanches et les écrase dans la paume de sa...
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Le bohème du langage
Pour les habitant(e)s du cœur, je laboure les champs du savoir et y sème tout mon pouvoir verbal. Souligné comme le magma du volcan, ici et là, je brasse du vent. Le mal qui tourmente la vie, m’étourdit infiniment. Les doigts du destin remanient mes traits...
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Pour toi
Parce que c’est toi, ma vie se renouvelle incessamment. Parce que c’est toi, le soleil se lève maintenant. Parce que c’est toi qui mets de l’encre violette dans mes jours, j’écris ceci. Mon amour, qui dans le silence des larmes, remplace les vacarmes...
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Ambre
Je n'écris pas, je murmure et détecte l’envie de silence. L’ambre-ombre de ton corps narre tous les récits. L’imaginaire bouilli ces temps-ci, il me reste la prose en bonnes doses administrées aux pages qui s’enragent dans cette matinée humide qui m’invite...
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Je n'est pas moi, c'est sûr !
Je me soûle de l’amour qui juxtapose le genre et le sexe, je suis une entité épicène et pourtant je me plie à tous les désirs normatifs et individuels qui me traversent pour construire les autres. Mes polyphonies sont bien nombreuses mais elles n’empêchent...
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...portraits de femmes
* Elle et lui Écris pour Eux. Non, rien que pour lui, qui se meurt lorsque la nuit vient et ta main ne rejoint point la sienne. Écris pour Eux. Non, rien que pour lui, qui prie la nuit venue sans ton âme ensevelie aux prairies de ses solitudes. N’écris...
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Nausée passagère
L’orage s’éclate au fond, Tes sanglots m’épuisent Je ne veux plus rien faire, Plus rien entendre… Ô ma mie, tu flétris ces temps-ci ! Inutile de sauver les apparences Ô ma mie ! Ne m'en remercie pas. Ne plus rien écrire, Ne plus rien dire, Juste gémir...
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Signature
Cher bien-aimé, Une lettre s’écrit encore au fond de mes yeux pour vous. L’éloignement me chagrine, piétine mon corps et torture mes nuits. Je m’endors le jour pour ne guère admirer la beauté du monde sans vous. Je m’installe dans les rêves des femmes...
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Le je(u) féminin
Se ule comme l'étreinte d’une femme s oulignée par le destin, damnée/sauvée par l’enfantement d e ses désirs. Le temps des oubliettes laisse des empreintes sur le corps doré de l’été de l'âge, et se voue à l’échec dans le printemps des fantasmes d’un...
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Écho
Il pleut dehors, il pleut dedans Les brumes s’insurgent En bribes alarmantes. Ô ! Que ferais-je Des blessures béantes De ce long hiver Qui me piège. Écho, ô, éco, ô, eco, ô, ECO,... Les roses sont là, Entreposées dans les paumes De tes mains, et leurs...