* Comme un tas, bientôt en état, son corps n’est que Déchirures, comme un mot, sens et histoire se côtoient et s’interpellent, comme l’aube contaminant le crépuscule, comme le temps qui s’installe en rides tenaces sur les corps de nos espoirs, elle est...

* Seule avec les mots Le bleu dans les yeux Elle marine l’Instant poétique À l’encre noire Puis y plonge le brouillard De ses idées… Elle lui écrit, Les mots s’envolent, Ne reste guère Que sa plume solitaire Perchée sur la feuille Comme l’oiseau des îles...

* Si l’émotion fabrique des instants magiques où tous les maux immigrent vers le néant, si les mots arpentent les sentiers de l’esprit féminisant ainsi le tout, et mettant à rebours les horloges de la vie, si ton cœur s’ouvre comme l’univers et s’éparpille...

Brique après brique, l’édifice apparaît, s’édifie au fil du temps. Goutte après goutte, le vase se remplit, et ce rythme structure mes jours. Tout cesse d’avoir un sens lorsque l’assemblage de mes idées estompe la lumière. Que fait-on de ce soi sans l’Optique....

Comme lui, elle laboure aussi les champs du savoir, fabrique l’insolence du désespoir de voir un jour les femmes libres selon les féminismes radicaux. Comme lui, elle laboure aussi les champs du savoir, y sème les graines de son histoire et de celle des...

Répétitions… Jouer mes partitions… Je voudrais tellement t’écrire… Mais.. Pourquoi écrire quand le cœur ne bat que pour survivre à ses joies et peines.. pourquoi nourrir l’autre des miettes de l’âme ; pourquoi te murmurer tout bas nos secrets, pourquoi...

Enfermée dans son silence Comme le livre qui ne se lit plus Jonchant le chevet de son lit, Délaissé aux poussières Et à toutes ces petites choses De la vie Qui déradent le (mot) vivant... Elle se dit dans l’Ailleurs Dans lequel, se trouve Ne regrette...

Une page blanche se matérialise dans l’imaginaire, devient le territoire du rêve, le silence formé de bruits colorés de l’univers, mon arc-en-ciel… J’écris pour émietter le tout blanc en pluie de couleurs sensuelles qui somnolent au fond de vous. J’écris...

Le temps s’arrête sur le pallier de son cœur Épingle sa posture et la fige dans l’esquisse, C’est la femme de ses rêves Peut-être non pas des siens, elle y reste Une, pin-up, tendance du siècle… Son paravent aiguisant sa femme parfaite L'auparavant de...

Une couleur brode son existence, tisse en elle l’histoire de ses maux, glorifie ses joies et chansonne ses amours. En dérive, elle se croit. En marge de leur quotidien, embarquée sur le désert des offrandes pour des dieux nés de ses douleurs. Elle prie...