Pleurer ton corps enseveli en moi, nulle autre tombe pour lui n'existe ailleurs, juste dans ce cœur qui prie et brille pour toi. Déchirer l’instant de l’Adieu fort de contraintes et farder mes rêves de kohl oriental. Je ne pleure plus, il pleut à l’intérieur....

Quelques drôles historiettes s’écrivent sur le net et se remémorent… Quelques fresques, loin d’être chevaleresques des misogynes, se dessinent biaisées par le défaire des féministes… Besoin d’écrire pour contourner l’idiotie et de ne point m'endormir...

Errance de (dys)faire... Quelle (im)pertinence... Surfaire... Pour mieux faire.. De l'audience... Entre le livre et moi demeure l’émoi Une étreinte brûlante ficelée de soyeux souvenirs Faire, surfaire, affaire, malfaire, se faire... L’ivresse livresque...

Soutirer le temps de ses magmas et amas magiques pour t’en faire une ombrelle en dentelles de vieux faubourgs de Saint- Germain.. Rien que pour veiller sur les jours qui te restent sur terre. Dépouiller le temps de ses empreintes digitales laissées sur...

Désinvolte, Déçu(e) par la vie, Retrace ses lignes À l'encre violette Celle des souhaits Les plus obstinés De prendre racines Là où l’être demeure Un questionnement Floué, omnipotent De l’existence. Point de pertinence Dans ses positions Mais des confiances...

Là-bas, sous le pont antique dévoré par les végétaux des cœurs oubliés passe le temps. Là-bas, coulent les cascades des souvenirs colorés de leurs passés. Sur le pont antique, les solitaires de la forêt sociale, dite Vitale, se promènent et questionnent...

Iaso, ô Iaso ! De grâce, venez me guérir d’elle Femme fatale des entrailles Qui me déclare la guerre Se déchaîne dans les batailles Et me coupe les veines De l’espoir. Iaso, ô Iaso ! De grâce, venez me guérir d’elle Amazone pleine de peines Ses épines...

Besoin d'écrire, de m'emparer des laisses du temps, de questionner l'instant qui nous sépare. Besoin d'écrire, de m'endormir sur les feuilles volantes lues frénétiquement par les amateurs de mots. Besoin d'écrire, de remplir les pages de mes pièges et...

Une femme Il pleut en elle, Souvenirs et souhaits Souillés de chagrins Bien enfantins Et d’amertume Au gré de son âge. Elle n’est point sage Mais résolument Lucide. Sa mère Il pleuvasse en elle, Le temps lui joue des tours Tantôt ensoleillé, tantôt orageux...

Quelque chose brûle en moi, S’enflamme et dévore l’espoir, Assèche mes lacs, rivières et sources, Plus de ressource.. dérobades.. Elle pulvérise le silence Enfui dans l’âme flétrie Qui flâne dans les non-dits Mais elle demeure assujettie Aux traumas....