Pluies de leurs printemps
Une femme
Il pleut en elle,
Souvenirs et souhaits
Souillés de chagrins
Bien enfantins
Et d’amertume
Au gré de son âge.
Elle n’est point sage
Mais résolument
Lucide.
Sa mère
Il pleuvasse en elle,
Le temps lui joue des tours
Tantôt ensoleillé, tantôt orageux
Courageux pourtant
Le sentiment qui l’anime
Depuis bientôt quarante ans,
Elle vit dans la peau
De ses vingt ans.
Ainsi, son printemps
Ne meurt guère
En elle.
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