pan...

Pour toutes les femmes et en hommage à leur histoire Le printemps dans l’âme, elle s’écrit en flammes, e t ressasse tous les souhaits affamés d’un homme… Le printemps est là, en vents qui jouent des mèches brunes de ses cheveux. Il lui dit, depuis un...

Pour les habitant(e)s du cœur, je laboure les champs du savoir et y sème tout mon pouvoir verbal. Souligné comme le magma du volcan, ici et là, je brasse du vent. Le mal qui tourmente la vie, m’étourdit infiniment. Les doigts du destin remanient mes traits...

Je bascule dans le champ narratif où les fleurs sont bien vivaces et délaissent l’être d’Ennui. Des oiseaux qui gazouillent, des coquelicots qui rougissent au lever de soleil et s’entassent en livres-souhaits sur mes chemins. Entre les champs du savoir,...

Parce que c’est toi, ma vie se renouvelle incessamment. Parce que c’est toi, le soleil se lève maintenant. Parce que c’est toi qui mets de l’encre violette dans mes jours, j’écris ceci. Mon amour, qui dans le silence des larmes, remplace les vacarmes...

Penchée sur la fenêtre du vieil appartement de notre passé, j’observe les passants et guette un regard… Tu me manques. Ton regard gravé dans mes mémoires, il refait le monde à sa guise. Tu me manques. J’attends et pourtant, il n’y a plus de raison d’Attendre…...

L’Ermitage m’appelle et il ne fait point jour. Je suis le pore artisanal de l’artistique. Un pore ambivalent qui se plaît de nos temps à vivre dans les musées. Hier, j’ai pris possession de ma nouvelle fonction du pore dans l’un des plus fameux musées...

Je me soûle de l’amour qui juxtapose le genre et le sexe, je suis une entité épicène et pourtant je me plie à tous les désirs normatifs et individuels qui me traversent pour construire les autres. Mes polyphonies sont bien nombreuses mais elles n’empêchent...

Un temps... Ramenée sur terre par les amas des sueurs qui enveloppent mon corps et m’ouvrent les portes de la solitude, je remplis l’espace des fresques langagières et me voue aux chants des Sirènes. Les étalons des temps passés continuent à piétiner...

L’hiver du cœur commence à peine… Jouer de ce moi qui pleure seul dans le coin d’Oubli… L’amertume de ses mots remonte tout au long des voies respiratoires et l’empêche de les prononcer. Son autisme se redouble d’aveuglement involontaire qui surprend...

De l’antre du silence, la douleur surgit et me fait peur. J’apprivoise les magmas qui se versent en moi et je pleure mon enfance. Lasse de tout ce qui enveloppe les pensées et les rendent parfois impures, je me réfugie dans la forêt sacrée du soi. Derrière...