pan...

L’immatériel m’appelle mais il n’existe pas. L’abstrait m’appelle mais il n’existe pas. Tout est bien matière et il n’y a point de libération. On est matière et on ne peut rien y faire… Que faire quand ton ombre épouse la mienne et me charge de joies,...

J e cherche dans le langage l'empreinte du moi et ce je tellement pathétique qui se fractionne en poésie. Un tas de poétiques enveloppe le tout langagier qui me donne de l'épaisseur et me fait exister. Les tourbillons de l'être-là fabriquent des joies...

Jeter ses idées en vrac sur le support informatique, expulser les idées douces ou pénibles hors de ce je qui s'adonne dans le discours, c'est au-delà de velours que l'on fabrique du soi. Les velours de toutes les couleurs qui s'installent aux bords de...

Ce mardi pan... revisite le compte-rendu du journal Le monde.fr du livre Masculin/féminin2 - Dissoudre la hiérarchie de Françoise Héritier. Suis/suivez le lien link et laisse-toi/laissez-vous bercer par la réflexion sur la possibilité d'une égalité des...

Dévastée par le chagrin, notre orpheline bien maligne comme l’on se plaisait à le dire, se replia sur elle-même et s’enferma dans le néant là où tout s’efface… Sans nom, ni corps, elle épousa les idées blanches qui ni se voient, ni se lisent… Pour A....

Fermez les yeux et envolez-vous là où les peines n'existent pas. Il était une fois au pays de Désordres de toutes sortes une jeune femme nommée Loi. Elle avait vingt ans et paraissait pleine de vie. Toutefois, l'Envie qui l'aimait à la folie, ne concevait...

Sous le pont Mirabeau coulent les histoires des amoureux Sur le pont Mirabeau souffrent les pieds des boiteux Et mes doigts qui t’écrivent toutes ces lettres. Sous le pont Mirabeau coulent mes peines Sur le pont Mirabeau fleurissent les scènes Inouïes...

Que faire quand la mort frappe à la porte et m'interpelle, que faire de ce soi mouillé de souvenirs d'antan et macéré dans les chants des Sirènes. Que faire de cette présence subtile qui joue de mes sentiments et me décrypte en nanolinguistique. Je cherche...

Telle la source limpide des forêts vierges Telle la joie des enfants le jour de Noël Tel l’ancrage des oubliéEs à la vie Je tiens à ta présence jour et nuit. Silence Perdue dans l’être-là, Perdue dans les histoires, Dans les fantasmes des humains Et des...

Ouvrir son cœur comme s’ouvre la tulipe quand l’aube avance sur la nature en rosée bien fraîche. Je ne sais plus raconter des histoires et, pourtant une porte quelque part grince en moi… Je ne sais plus raconter d'histoires, je suis conteuse délaissée...